Lúcifer não é de falar muito, quase não abre a boca, entretanto, todos são decentes na escuridão, ele me contou certa noite ao redor de uma fogueira que acendemos sobre o Elevado Costa e Silva. Morrer pela segunda vez apenas torna a primeira mais brilhante. Tudo não passa de uma grande arenga, pensei. Eu estou sozinho e espero que ninguém me descubra. Vago por ai quando as ruas estão vazias. Caminho dentro da escuridão nos parques da cidade. Aconchego-me nas sombras inócuas no concreto gasto dos pavimentos. Não cruzo meu caminho com ninguém. Eu estive só por todos esses anos e sou grato a Lúcifer por isso. Não gosto de conversar. Não nasci para escutar. Não anseio pelos outros. A obscuridade me apetece e nela quero permanecer e fluir como um fétido córrego canalizado.

Decida

puta que pariu. vá tomar no cu.
quem postou isto?

satanás não usa bermuda

e tem mais.
eita ferro!

olhoqueu achei

juro. sem querer.
nessa fabulosa internet.

hoje rola Saco de Ratos, no Café Aurora, ali na 13 de Maio, onde mora a maldade.

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amanhã, quarta-feira, acontece a penúltima apresentação de "Curta-Passagem". 21hs, no Satyrus I. Praça Franklin Roosevelt, 124.

quem não viu, apareça.
depois a gente malha umas garrafas.

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e o Scream & Yell aparece de layout novo.
ficou muito bom.

Bill Hicks, o comediante sem meios-termos, segundo o reverendo Jesse Custer.

você não deve se lembrar da Julieta, han?

ele é um piloto

no sussurro da noite, quando você voltar, eu já terei ido. Vou rasgar todos os mapas e esquecer todos os planos. Vou apagar algumas velas coloridas no quintal num sopro silencioso. Vou me despedir do vigia noturno com um aceno. Sei que ele não vai entender. Mãe, eu vou atirar em mim mesmo. Para matar algo que já está morto há muito tempo. Sei que você nunca vai entender. Talvez seja toda essa terra em seus olhos. Sou meu próprio piloto. E preciso voar. Ainda assim, tenho certeza de que não quero entender. Não desista. Esse é o seu tempo.

"Say Darling" - The Troggs

"Stack O'Lee" - Champion Jack Dupree

&
Jim Carroll está morto.

desgoverno

A engenharia é dura. Querem disciplinar os pixadores. Enquanto Kassab & Serra tentam apagar a cidade de todas as formas, alguns moleques pestinhas negligentes e perigosos tentam revidar. Tá certo que muitos hoje em dia só ‘ataquem’ em galerias; outros façam arte em avenidas mais movimentadas com aval da Prefeitura, no entanto, que a pixação continue nas ruas, no topo dos prédios e no concreto dos viadutos. Lembrem-se: pixação não é grafitti. E viva o Tietê.

Bátima & Roben: preocupadões conosco

fim da noite

Estou deveras triste com a situação do meu time no Brasileiro 2009. Deveras numas. A cada jogo que assisto, fico mais descrente. Tá mal. O time é muito merda. A cara dos jogadores é de merda. Já nem consigo mais ficar furioso ou algo do tipo. Até tento. Mas noto que aqueles paspalhos uniformizados estão cagando e andando ali no gramado, que nem vaca magra em terreno baldio. Assim, fico na frente da TV, pensando na vida e, vezenquando, acho, que se pudesse, passaria o resta dela tomando drogas pesadas na veia, ouvindo música caribenha e fazendo nada mesmo.

quando Bob Dylan fez a cabeça dos Beatles.

* aqui um video de Dylan, com a cara pintada de branco, sinistro, mandando sozinho "Tangled Up In Blues". foda.

Bonnie 'Prince' Billy, maconheiro

Bonnie Prince Billy - "How About Thank You"

amanhã

doenças, vícios e outras nhacas

The Rising Storm é um dos melhores sítios que já encontrei para a prática abjeta de baixar canções obscuras de qualidade hipotética. O cara é um grande conhecedor de músicas que podem te levar a pensar em dar cabo na vida. Isso aqui, por exemplo, transforma sua cabeça num travesseiro. Agora, o post dele sobre punk-blues é só paulada, escuta isso ai embaixo e imagine mulheres de bikinis asa delta, empunhando metralhadoras em possantes carros v8, cuspindo bala em velhinhas com pesadas sacolas de supermercado.

"Gun Club” – For the Love of Ivy

antes de dormir

Gláucia era uma criança grande que não gostava de ser amolada. Nem de trabalhar. Gláucia não era chegada em banhos. Nem um pouco. Nem em meias. O tipo de garota negligente que sempre arrebentava a pulseira do relógio. E enquanto andava por ai com sua bocarra aberta para o pavimento irregular, Gláucia sentia como se pudesse engolir o mundo, de uma só vez, apenas para depois defecar uma massa cinzenta na mesma calçada cheia de gente. Positivamente negativa, por opção, claro. Nesta cidade. Gláucia era assim, tinha uma visão bem aguçada e não se deixava levar pelo papo furado. Alguns diziam que ela era louca. Não creio. Nem duvido que me apaixonei por ela. Quando ficava nervosa, Gláucia quebrava coisas e se sentia bem melhor em seguida, dançando com a noite escura e silenciosa uma música que tocava alto em seu jukebox mental. Sem remorsos. Eu ainda penso muito em Gláucia antes de dormir, só que um dos meus irmãos bem que me alertou, “Gláucia se casou com ela mesma, não pense mais nisso, volte ao trabalho”. Soube esses dias que Gláucia foi vista semanas atrás comprando mantimentos enlatados no armazém do seu Pedro. Dizem que ela desapareceu pela interestadual que desce para o Sul. Já não mantinha mais contato com ninguém e sempre fugia quando me via na rua, ou você. Não acredito que Gláucia esteja morta. Gláucia é uma criança grande e aborrecida de olhos vermelhos. Não há nada de errado com isso. Tá tudo certo. Como deixar a porta de casa aberta a noite inteira. Razoável. Para que as lembranças escafedam-se.