Eu não tenho pra fazer, além da falta de apetite e do mau humor. Passei a maior parte do dia como de costume, sentado na varanda olhando o casal de patos desenhando na lagoa. Ontem, acertei a merda do meu polegar com o martelo e estilhacei a unha em várias partes. Eu estava tentando fixar a prateleira que desabou com todos meus pratos. Calculei mal. Doeu pra caralho na hora, agora parece que tem um bicho dentro querendo sair pelas beiradas. Hoje almocei na panela como se raspasse a lama incrustada em minha bota. Fui até o pasto, mas Pintado não respondeu meus chamados e assobios, por isso decidi, após soltar todas as pragas retumbantes contra o mundo, que não vou descer até a cidade para comprar presunto. Não estou com fome mesmo. A noite chega e as cigarras se esgoelam cada vez menos, dando lugar aos sapos que gorgolejam cada vez mais alto no brejo. Juvenilson apareceu visivelmente perturbado na hora do almoço. Me viu de cueca comendo na panela. Riu como uma hiena com aquele cabelo imundo entrando em sua boca. Eu peguei a espingarda e apontei. Ele continuou rindo, se contorceu pra frente e caiu no chão como um saco de merda. Está lá roncando até agora.